alergia

2010-05-08T05:04:00.002-03:00

y entonces los teclados llegan a esta altura

donde yo me fui y queda

el sonido de las teclas pegoteadas

y sonando a usado

yo quiero ir a ese lugar

donde estar solo significa

recordar no estar solo

y cantar canciones

gogogo

enotroidioma

ásterix

2010-02-18T21:36:00.001-03:00

lo que pasa

entre muerte y muerte

se sostiene en tu coyuntura

en el hueco que me da la voz

que a mansalva se va con ira

se pasea entre estas piernas marchitas

se retiene en las líneas de las manos

se mete en cada hueco deshojado

se cae de maduro

lo que pasa

entre rato y rato

que es la muerte

lo que pasa

es la afasia disonante

el chirrido imaginario

la muerte pasa

y cómo.

Día 1

2009-04-13T22:01:00.001-03:00

I.
Vomité. Como para terminar de eliminar todo el contacto, la intersección.
Una Cindor en ayunas y 25 mg. de algo.
Vomité en el baño de mi casa y no sobre la falda del vecino transitorio
por suerte
pero lo vomité todo y el olor impregnado en el fondo de la garganta,
en la nariz cerca de los ojos, todo alrededor del borde de la lengua.
Y era el conjunto AB que me quedaba.
El vómito, la risa y la vergüenza.
Ahora, sólo la risa y la vergüenza.

II.
Se me quedó adentro el olor húmedo y la sensación de altura
un poco más:
algo más grande que la costumbre
la espera
la locura contenida
las ansias
la configuración de mis deseos
la locura contenida en la altura
la certeza como una paz subyacente
extraviada

También se me quedaron los objetos
las construcciones generalmente torpes y honestas
las geometrías toscas
las colecciones

III.
Dónde está mi control de mañana.

La búsqueda laboral

2008-08-05T00:58:00.001-03:00

11. - Mecenas

Estoy en la busqueda de un mecenas para apadrinar distintos artistas, en sus variantes, Arte, Escultura, Pintura, Grabado, Fotografia, Danza, Dibujo, Expresion Artistica, Instalaciones

Localidad: Capital Federal - Buenos Aires
Salario: a convenir
Fecha: 1 de agosto de 2008

la ciudad más fea del mundo

2008-06-29T11:26:00.001-03:00

un círculo en polonia

2008-06-10T12:13:00.001-03:00

El genio de piglia

2008-06-10T11:28:00.001-03:00

dice algo así como:

"la ausencia es una realidad material, como un pozo en el pasto",

en La ciudad ausente.
Y a mí me gusta cuando dice cosas como esas.

madrid es una meta, cosas

2008-06-07T07:48:00.002-03:00

donde hay un montón de silencio
(detrás del espacio cambiante,
demasiado lejos)

las luces cambian insignificantemente de color y se dispersan
y yo
nunca estuve en ninguna parte.

donde hay
una plataforma de ocio lumínico, eso:
la entrada determinante al pensamiento
al asentamiento decisivo
a la muerte detallada.

no.

no son para eso los aviones, los paisajes
no es el cambio un movimiento

es el movimiento la ausencia de un centro,
de una raíz permisiva,
de la posibilidad de activar el deseo

una planicie roja

difusa.

no.

donde las palabras se acallan no hay voluntad
y el idioma nos arranca la coyuntura.

quiero quedarme quieta.

esto existió

2008-02-20T17:10:00.002-02:00

el futuro

2008-02-06T00:30:00.000-02:00

donde puede ingresarse al futuro sin ciencias ficciones
en la materia observada/obstruida/horadada

en el análisis obstuso de las cosas que se tocan,
momentáneamente palpables:

en la carne casi putrefacta está el futuro
(como en la fotografía de un hombre cayendo)
en la guerra de trincheras, en el instante previo al bayonetazo
en el delirio de una agonía de minutos apenas, lastimosa.

el futuro está en el suspenso de la pudredumbre inevitable
en la estupidez de la espera del milagro
en el vacío infinito después de cerrar los ojos.

se diluye como expansión, hacia los márgenes
se esconde en el borde del sentido, en los pliegues de la carne
se manosea y se oscurece o ya no se encuentra:

el futuro es la previsibilidad del futuro

y no existe.

reflexiones sobre la venta masiva de libros de autoayuda (u otras cosas)

2007-11-29T16:43:00.000-03:00

el cuerpo evanescente como el paroxismo y la paradoja de la metafísica; el intento ligeramente frustrado de la espiritualidad posmoderna.

(desaparecer la materia y ser un deseo puro y consumista. un fantasma de shopping.
reproducir la imagen, convertirla en la codicia.
que el querer se desligue del sentido y se abroche al papel moneda.)

la anorexia como la enfermedad del tiempo virtual, de las tarjetas de crédito, de la iglesia desposeída y la imagen del espectáculo. del deseo horadado y corrompido, de la ideología deseante.

(frente al capitalismo como arma contra el cuerpo, la escritura indiferente. buscar el hilo en los agujeros y tejer la esquizofrenia.)

la reproducción de la imagen.
el cuerpo como imagen atesorada e intervenida. la menor cantidad de carne posible.
el shopping como verbo y espacio, el sinsentido capital.

el desplazamiento de la materia a la imagen reproducida (contenido: belleza y felicidad en pequeñas dosis, con un máximo de 1.70m x 45kg.) como el último paso, el único sustentable y atroz, de la metafísica.

apuntes sobre ¿la depresión crónica y la infantilidad de la literatura?

2007-10-13T13:24:00.000-03:00

Leo "ser infeliz" (Kafka). No lo creo. No me conmueve.

Sólo el título. La idea. La idea de. "Ser infeliz". Intento regocijarme en la simpatía, en la tragedia. No hay caso. De cualquier forma, es Kafka. De haber leído el texto, nada de eso hubiera sido posible. De cualquier manera.

La imposibilidad de leer "ser infeliz" como un drama existencial, moderno siquiera.

Ser infeliz. Problema circunstancial, sentimentalismo, patología. Patología. Problemática del cuerpo.

literaturnost

2007-09-17T23:08:00.000-03:00

descubrí el procedimiento:

ya no se mata en la literatura,
o se comenten homicidios con desgano.

la matanza es anónima y generalizada
solo contra todos
o la permanencia.

no hay por qué llorar ni hacerse el muerto.
nada de eso vale la pena.

la literatura
ahora
se hace en silencio.

pero yo descubrí el procedimiento:
hablar por los márgenes.

la historia ya no puede ser escrita
y se imprimen los días

las cosas.

lo demás es un silencio compartido
impronunciable
y lo demás es el pasado.

el procedimiento consiste en borrar todo.

Campus de la universidad de interzonas

2007-09-01T15:06:00.000-03:00

"Necesito un electricista cerebral titulado que le desconecte sinapsis por sinapsis, y un policía quirúrgico que le ponga las tripas en la calle."

William Borroughts, El almuerzo desnudo.
(ay los detalles de la traducción)

Escena exterior atardecer, altura tres metros sobre el nivel del mar, clima frío, con vientos marítimos del sector noreste.

2007-08-29T19:46:00.000-03:00

algunos árboles se están moviendo

el viento
creo
se dispersa.

y los colores de las ventanas
de lejos
son más concretos.

el cielo se recorta por las hojas quietas
y tiene su punto de fuga
el cielo
se concentra a la derecha.

todo lo demás es música

sirenas y perros y pedazos de hombres
los gritos, la respuesta del llanto

(creo que los nenes lloran
a tres metros del piso.)

todo parece un campamento al anochecer.

18

2007-08-20T01:38:00.000-03:00

Todo se me evapora. Mi vida entera, mis recuerdos, mi imaginación y lo que contiene, mi personalidad, todo se me evapora. Continuamente siento que he sido otro, que he sentido otro, que he pensado otro. Aquello a lo que asisto es un espectáculo con otro escenario. Y aquello a lo que asisto soy yo.

Fernando Pessoa. El libro del desasosiego de Bernardo Soares.

Waltz

2007-08-19T21:52:00.000-03:00

If you don't have a song
To sing you're okay
You know how to get along
Humming

If you don't have a date
Celebrate
Go out and sit on the lawn
And do nothing

'Cause it's just what you must do
When nobody does it anymore

No I don't believe in the wasting of time,
But I don't believe that I'm wasting mine

If you don't have a point to make
Don't sweat it
You'll make a sharp one being so kind
And I'd sure appreciate it
Everyone else's goal's to get big headed
Why should I follow that beat being that

I'm better than fine.

Fiona Apple. Waltz

2007-08-16T17:17:00.000-03:00

As I lay dying

2007-08-09T21:46:00.000-03:00

Él le está construyendo su ataúd, al lado de la casa, cerca de la ventana del dormitorio donde ella yace moribunda, para que lo vea. A veces, le pregunta con la mirada si le gusta cómo está quedando.

(esa, como una de las imágenes más desoladoras de la literatura)

english lesson nº4. heroin.

2007-08-06T22:11:00.000-03:00

we are
corpses.

bodies with a lot of soarces
filled with heroin
then sucked.

we're dry

like paper. when you write over it.

2007-07-08T03:15:00.000-03:00

como cuando
se sintetiza el tiempo en un número.

decir comparando lo inmedible.

todo eso en un punto de fuga
el punto equivalente al metro y medio de pintura restando
sólo que de lejos.

que todo sea un plano visual y lo demás

lo inconmensurable.

(the blues. what a concept.)

tened vosotros cuidado.-

2007-07-02T01:34:00.000-03:00

“Corrió hacia el hippie, se le adelantó, dio media vuelta, sacó el revólver y a pocos palmos le chantó un tiro en la frente, en el puro centro, donde el miércoles de ceniza te ponen la santa cruz. ¡Tas! Un solo tiro, seco, ineluctable, rotundo, que mandó a la gonorrea esa con su ruido a la profundidad de los infiernos. ¡Cuántas veces no he pasado la escena por mi cabeza en ralenti!”

Fernando Vallejo. La virgen de los sicarios.

(la tarde licúa todo)

2007-06-27T17:39:00.000-03:00

I.
me miro el fémur, el lado derecho y es constante

me doy cuenta
la piel se me mete entre los músculos y la mugre
la sangre y los restos lípidos

las uñas hace tiempo comidas clavadas en el pubis

las arrugas prematuras en los pliegues de la carne
las cicatrices recientes

me doy cuenta pero no me acuerdo

creo
los pelos nacientes debajo de la rodilla
las axilas sucias, el lunar debajo del seno
el izquierdo

los líquidos internos con olor a muerte

II.
me parece que me falta algo y se me olvida

tal vez
otros flujos

me faltan líquidos inenarrables
peor que la pudredumbre, que la leche

agua de mar me falta con la sal cicatrizante y sucia.

III.
cerca del desmayo, de la pocilga, del hambre
se recuesta la mancha/ de mi brazo derecho/ tocando las baldosas.

todo está ligeramente húmedo.

todo un poco curvado
el brazo/ el suelo / las sombras borroneadas sobre el frío,

el sol pudriéndolo todo

incluso el océano en este patio.

las palabras como piezas y la efectividad de los títulos largos

2007-06-26T16:52:00.000-03:00

las piezas están metidas en los casilleros a la fuerza

se mueven pero despacio y en el medio
exactamente en la mitad del juego hay un punto
(el espacio del agonismo imparcial, de la pura violencia)
donde el caos desarma las posiciones
y las reglas no se están cumpliendo

en ese punto
los caballos comidos son parte del juego

y todo se desbarranca.

ese punto es un momento en la lectura de un silogismo.

domingo por la tarde en una plaza interior día y de madera

2007-06-22T00:48:00.000-03:00

Y en el medio el espartajo
la miel derramada por los pliegues
por los intersticios de la tela del mantel está la leche

y las hormigas

se están llevando las migas soleadas por las cortinas cuadrillé
los insectos están insolados
y se van achicharrando las frutas secas
las nueces rotas

flotando sobre el esperma derramado

las notas rueces

y el sol.

67

2007-05-21T23:17:00.000-03:00

en el deseo mío está el mutismo ajeno
el repliegue
la retracción

(la psicosis y el hambre en medio del monte
eso es la lucha deseante.)

que los otros se marchiten un poco
y no tener que cambiar los tiempos.

yo no soy una máquina

soy como un helecho sin raíces
agonizando debajo de un ombú.

(Se va acabando la lucha
estaba acabada de sólo haberlos visto
pero fueron un buen manojo de engranajes.)

me va quedando sólo el dehojarme
esperando que el ombú se prenda fuego

verlos recluirse en las pantallas choreantes
agonizando lo mismo y sin darse cuenta

que se callen

mientras
me masturbo con mis hojitas de planta
sin olvidarme
de que estoy agonizando.

alphaville

2007-04-24T23:05:00.000-03:00

ay snob.

yotuélnosotrosvosotrosellosyotuélnos........

2007-04-19T12:33:00.000-03:00

la afasia real, el mutismo

hay vivencias que no pueden decirse y no son sólo guerras
hay ideas en miniatura, silenciosas

no pude decir

hay un bloqueo en el habla
(en el habla, no en el pensamiento)

ya no puedo decir y los pronombres
los pronombres que no son yo me mí sino
vos, ustedes, nosotros
él, él, él, nosotros

ella

vos, te, te
(decirte)

se me hacen impronunciables y esta vez
no es el mutismo.

es el vacío referencial.

la poesía modernista y el futurismo

2007-04-15T14:34:00.000-03:00

no se piensa
si estoy
detrás de los ojos.

el mundo se está parando

los carteles de neón tienen siempre
las mismas lucecitas prendidas
ya no dicen nada y lo dicen todo el tiempo
NAD NAD NAD .

se han muerto los mensajes subliminales.

no se permite mirar
acá dentro.

todo brilla demasiado y no es significante

se han quedado quietos
los hijos de los hijos de los robots-obreros
ya no hacen ruidos metálicos.

se han quedado en posición de firmes
y pintados de negro.

no puede decirse
tengo un gusto blanco en la garganta que lo ocupa todo.

hay miles de silencios opresivos

el murmullo son cabezas oscuras mirándose los zapatos
y una lengua repitiéndose
en el living de las casas.

las paredes están pintadas de reflejos luminarios.

mientras el mundo se retuerce sin estímulos
las pupilas van desapareciendo.

no se podrá ver todo el esplendor.

my sweet embraceable you

2007-03-21T20:26:00.000-03:00

qué pasa cuando la música
cuándo

pasa.

yo creo en los vientos
(en chet baker)
"soplándome suavemente al oído"

canciones simples,
la voz quebrada
y una guitarra y demás.

ya no creo en la poesía y no me sale.

prefiero mirar al vacío y pensar en nada y poner un disco.

me voy a comprar una vitrola y vinilos
y así escucho, además de la música, la poesía.

y ya no tengo que preocuparme por leerla.

there's a lull in my life...

gato negro gato blanco

2007-03-09T16:12:00.000-03:00

Me acaricié el vientre y fui gato

el otro día.

Boris no fue sino otro gato recostado en la cama
lamiéndose.

Fuimos dos cuerpos distendidos y horizontalizados sobre las sábanas
casi lo mismo
(yo era ligeramente màs grade,
un gato obeso).

Ya no pude acariciarle la cabeza hasta el día siguiente.

La imagen de un gato (un gato solo, un gato siempre es solo) tocando a otro gato me parecía obscena.

Evitando el ridículo dejé de tocarme
y me eché a dormir boca abajo.

napalm

2007-02-26T11:47:00.000-03:00

yo nací
exactamente 20 años
después del día en que Estados Unidos empezara los bombardeos civiles
en Vietnam.

y casi exactamente 40 años
después del día en que Estados Unidos venció a Japón
en Iwo Jima.

y todo eso no significa nada, claro.
salvo que soy como el souvenir de las derrotas orientales frente al cuco occidental
y en efecto...

quelamires

2007-02-22T23:28:00.000-03:00

se le están deshojando los ojos, mirala.
cayendo como piedritas de otoño, mirala.

lamiendo el asfalto llovido.
mirala.

es colosal su carita podrida y sus manos de obrero
esconden la mugre cosida a las uñas.

mirala.
está comiendo tierra húmeda.
dando asco, la pobre.

y vos no te das cuenta.

..

2007-02-06T18:50:00.000-03:00

-¿y eso significa que hemos perdido?

perder, lo que se dice perder, no.
podríamos pensar, más bien, en una reconfiguración sistemática, en un cambio, quiero decir, una restricción, es cierto.
pero lo que se dice perder, no.

asumir las falencias y restringirse al discurso.
no hay, en el mundo, nada menos doloroso que el discurso, que todo lo encubre de cierto ameno encanto.
no puedo ver cadáveres cinematográficos.
no puedo, por tanto, tolerar las faltas éticas, emocionales, intelectuales, reales, de los otros.

no puedo sino restringirme.
al texto.

200

2007-01-29T22:00:00.000-03:00

"Los males de la inteligencia, desgraciadamente, duelen menos que los del sentimiento, y los del sentimiento, desgraciadamente, menos que los del cuerpo. Digo 'desgraciadamente' porque la dignidad humana exigiría lo contrario."

183

2007-01-29T16:39:00.000-03:00

"No puedo entretenerme en la especulación metafísica porque sé de sobra, y por mí, que todos los sistemas son defendibles e intelectualmente posibles; y, para disfrutar el arte intelectual de construir sistemas, me falta el poder de olvidar que el fin de la especulación metafísica es la búsqueda de la verdad.
(...)
¡Felices los que sufren con unidad! Aquellos a quienes la angustia altera pero no divide, que creen, aunque en la incredulidad, y pueden sentarse al sol sin pensamiento oculto."

Fernando Pessoa - Libro del desasosiego de Bernardo Soares

.

2007-01-29T13:34:00.000-03:00

buscar un punto, un punto de síntesis, de finitud, un pedazo del todo, bien bien definible, demarcable, recortable, tomarlo, mirarlo con detenimiento, analfabéticamente hablando, que no se esfume, el punto digo, es eso, es exactamente eso lo que estamos buscando, el punto, el comienzo, o el final, qué importa, cualquier punto que suponga un orden, o cierto orden, o la posibilidad del orden, buscarlo tanto, en la simpleza, en la consistencia de la lógica, buscarlo tan bien, con los ojos tan abiertos, y encontrar siempre lo mismo, la maraña, el desorden, lo imposible, no hay ni sintaxis en mi punto, es casi tan real que es todo, y así no se puede, no se puede, el punto es el universo y no se entiende, el punto, que ya no sé cuál es de todos los puntos, ni qué forma tiene, ni cómo fue que pude concebirlo, es ese punto, que acaba de desaparecer, lo que estábamos buscando.

me llueve la vereda

2007-01-26T17:12:00.000-03:00

en medio de la humedad un feto

neumáticos inundados
las gotas fotogénicas
el gris oscuro de los caminantes que quedan

pero sobre todo un feto ahogado
un feto transparente
un feto lloviznando.

Hay
en el medio de la tormenta
un hilo de orden húmedo.

Es en el hilo donde el feto equilibra
su existencia y no.
En el agua.

Donde la música empieza y pierde sentido.

la música insignificante

2007-01-14T21:07:00.000-03:00

el silencio sin querer
(el silencio afásico)
o hablar por la espalda

por las vértebras mudas.

los huesos como signos
inconexos

me falta el hilo
la narración
la sintaxis.

todo es
semas blancos.

hilar fino, encontrar la médula, en definitiva
referir y organizar.

hay instrucciones
que se pierden en las instrucciones y hay

sonidos.

La música insignificante.

todo lo que es sólido...

2007-01-01T20:36:00.000-03:00

el calor.

(lo derrite.)