my sweet embraceable you

qué pasa cuando la música
cuándo

pasa.


yo creo en los vientos
(en chet baker)
"soplándome suavemente al oído"

canciones simples,
la voz quebrada
y una guitarra y demás.

ya no creo en la poesía y no me sale.

prefiero mirar al vacío y pensar en nada y poner un disco.


me voy a comprar una vitrola y vinilos
y así escucho, además de la música, la poesía.

y ya no tengo que preocuparme por leerla.


there's a lull in my life...

gato negro gato blanco

Me acaricié el vientre y fui gato

el otro día.


Boris no fue sino otro gato recostado en la cama
lamiéndose.


Fuimos dos cuerpos distendidos y horizontalizados sobre las sábanas
casi lo mismo
(yo era ligeramente màs grade,
un gato obeso).

Ya no pude acariciarle la cabeza hasta el día siguiente.

La imagen de un gato (un gato solo, un gato siempre es solo) tocando a otro gato me parecía obscena.


Evitando el ridículo dejé de tocarme
y me eché a dormir boca abajo.

napalm

yo nací
exactamente 20 años
después del día en que Estados Unidos empezara los bombardeos civiles
en Vietnam.


y casi exactamente 40 años
después del día en que Estados Unidos venció a Japón
en Iwo Jima.


y todo eso no significa nada, claro.
salvo que soy como el souvenir de las derrotas orientales frente al cuco occidental
y en efecto...

quelamires

se le están deshojando los ojos, mirala.
cayendo como piedritas de otoño, mirala.


lamiendo el asfalto llovido.
mirala.

es colosal su carita podrida y sus manos de obrero
esconden la mugre cosida a las uñas.


mirala.
está comiendo tierra húmeda.
dando asco, la pobre.


y vos no te das cuenta.

..

-¿y eso significa que hemos perdido?

perder, lo que se dice perder, no.
podríamos pensar, más bien, en una reconfiguración sistemática, en un cambio, quiero decir, una restricción, es cierto.
pero lo que se dice perder, no.


asumir las falencias y restringirse al discurso.
no hay, en el mundo, nada menos doloroso que el discurso, que todo lo encubre de cierto ameno encanto.
no puedo ver cadáveres cinematográficos.
no puedo, por tanto, tolerar las faltas éticas, emocionales, intelectuales, reales, de los otros.

no puedo sino restringirme.
al texto.

200

"Los males de la inteligencia, desgraciadamente, duelen menos que los del sentimiento, y los del sentimiento, desgraciadamente, menos que los del cuerpo. Digo 'desgraciadamente' porque la dignidad humana exigiría lo contrario."

183

"No puedo entretenerme en la especulación metafísica porque sé de sobra, y por mí, que todos los sistemas son defendibles e intelectualmente posibles; y, para disfrutar el arte intelectual de construir sistemas, me falta el poder de olvidar que el fin de la especulación metafísica es la búsqueda de la verdad.
(...)
¡Felices los que sufren con unidad! Aquellos a quienes la angustia altera pero no divide, que creen, aunque en la incredulidad, y pueden sentarse al sol sin pensamiento oculto."

Fernando Pessoa - Libro del desasosiego de Bernardo Soares

.

buscar un punto, un punto de síntesis, de finitud, un pedazo del todo, bien bien definible, demarcable, recortable, tomarlo, mirarlo con detenimiento, analfabéticamente hablando, que no se esfume, el punto digo, es eso, es exactamente eso lo que estamos buscando, el punto, el comienzo, o el final, qué importa, cualquier punto que suponga un orden, o cierto orden, o la posibilidad del orden, buscarlo tanto, en la simpleza, en la consistencia de la lógica, buscarlo tan bien, con los ojos tan abiertos, y encontrar siempre lo mismo, la maraña, el desorden, lo imposible, no hay ni sintaxis en mi punto, es casi tan real que es todo, y así no se puede, no se puede, el punto es el universo y no se entiende, el punto, que ya no sé cuál es de todos los puntos, ni qué forma tiene, ni cómo fue que pude concebirlo, es ese punto, que acaba de desaparecer, lo que estábamos buscando.

me llueve la vereda

en medio de la humedad un feto

neumáticos inundados
las gotas fotogénicas
el gris oscuro de los caminantes que quedan

pero sobre todo un feto ahogado
un feto transparente
un feto lloviznando.


Hay
en el medio de la tormenta
un hilo de orden húmedo.


Es en el hilo donde el feto equilibra
su existencia y no.
En el agua.


Donde la música empieza y pierde sentido.

la música insignificante

el silencio sin querer
(el silencio afásico)
o hablar por la espalda

por las vértebras mudas.


los huesos como signos
inconexos

me falta el hilo
la narración
la sintaxis.


todo es
semas blancos.


hilar fino, encontrar la médula, en definitiva
referir y organizar.

hay instrucciones
que se pierden en las instrucciones y hay

sonidos.


La música insignificante.

meta

este es el instante

en el plasma cosmológico

donde la carne se vacía de carne.

todo lo que es sólido...

el calor.








(lo derrite.)