en el deseo mío está el mutismo ajeno
el repliegue
la retracción
(la psicosis y el hambre en medio del monte
eso es la lucha deseante.)
que los otros se marchiten un poco
y no tener que cambiar los tiempos.
yo no soy una máquina
soy como un helecho sin raíces
agonizando debajo de un ombú.
(Se va acabando la lucha
estaba acabada de sólo haberlos visto
pero fueron un buen manojo de engranajes.)
me va quedando sólo el dehojarme
esperando que el ombú se prenda fuego
verlos recluirse en las pantallas choreantes
agonizando lo mismo y sin darse cuenta
que se callen
mientras
me masturbo con mis hojitas de planta
sin olvidarme
de que estoy agonizando.
lunes, 21 de mayo de 2007
martes, 24 de abril de 2007
jueves, 19 de abril de 2007
yotuélnosotrosvosotrosellosyotuélnos........
la afasia real, el mutismo
hay vivencias que no pueden decirse y no son sólo guerras
hay ideas en miniatura, silenciosas
no pude decir
hay un bloqueo en el habla
(en el habla, no en el pensamiento)
ya no puedo decir y los pronombres
los pronombres que no son yo me mí sino
vos, ustedes, nosotros
él, él, él, nosotros
ella
vos, te, te
(decirte)
se me hacen impronunciables y esta vez
no es el mutismo.
es el vacío referencial.
hay vivencias que no pueden decirse y no son sólo guerras
hay ideas en miniatura, silenciosas
no pude decir
hay un bloqueo en el habla
(en el habla, no en el pensamiento)
ya no puedo decir y los pronombres
los pronombres que no son yo me mí sino
vos, ustedes, nosotros
él, él, él, nosotros
ella
vos, te, te
(decirte)
se me hacen impronunciables y esta vez
no es el mutismo.
es el vacío referencial.
domingo, 15 de abril de 2007
la poesía modernista y el futurismo
no se piensa
si estoy
detrás de los ojos.
el mundo se está parando
los carteles de neón tienen siempre
las mismas lucecitas prendidas
ya no dicen nada y lo dicen todo el tiempo
NAD NAD NAD .
se han muerto los mensajes subliminales.
no se permite mirar
acá dentro.
todo brilla demasiado y no es significante
se han quedado quietos
los hijos de los hijos de los robots-obreros
ya no hacen ruidos metálicos.
se han quedado en posición de firmes
y pintados de negro.
no puede decirse
tengo un gusto blanco en la garganta que lo ocupa todo.
hay miles de silencios opresivos
el murmullo son cabezas oscuras mirándose los zapatos
y una lengua repitiéndose
en el living de las casas.
las paredes están pintadas de reflejos luminarios.
mientras el mundo se retuerce sin estímulos
las pupilas van desapareciendo.
no se podrá ver todo el esplendor.
si estoy
detrás de los ojos.
el mundo se está parando
los carteles de neón tienen siempre
las mismas lucecitas prendidas
ya no dicen nada y lo dicen todo el tiempo
NAD NAD NAD .
se han muerto los mensajes subliminales.
no se permite mirar
acá dentro.
todo brilla demasiado y no es significante
se han quedado quietos
los hijos de los hijos de los robots-obreros
ya no hacen ruidos metálicos.
se han quedado en posición de firmes
y pintados de negro.
no puede decirse
tengo un gusto blanco en la garganta que lo ocupa todo.
hay miles de silencios opresivos
el murmullo son cabezas oscuras mirándose los zapatos
y una lengua repitiéndose
en el living de las casas.
las paredes están pintadas de reflejos luminarios.
mientras el mundo se retuerce sin estímulos
las pupilas van desapareciendo.
no se podrá ver todo el esplendor.
miércoles, 21 de marzo de 2007
my sweet embraceable you
qué pasa cuando la música
cuándo
pasa.
yo creo en los vientos
(en chet baker)
"soplándome suavemente al oído"
canciones simples,
la voz quebrada
y una guitarra y demás.
ya no creo en la poesía y no me sale.
prefiero mirar al vacío y pensar en nada y poner un disco.
me voy a comprar una vitrola y vinilos
y así escucho, además de la música, la poesía.
y ya no tengo que preocuparme por leerla.
there's a lull in my life...
cuándo
pasa.
yo creo en los vientos
(en chet baker)
"soplándome suavemente al oído"
canciones simples,
la voz quebrada
y una guitarra y demás.
ya no creo en la poesía y no me sale.
prefiero mirar al vacío y pensar en nada y poner un disco.
me voy a comprar una vitrola y vinilos
y así escucho, además de la música, la poesía.
y ya no tengo que preocuparme por leerla.
there's a lull in my life...
viernes, 9 de marzo de 2007
gato negro gato blanco
Me acaricié el vientre y fui gato
el otro día.
Boris no fue sino otro gato recostado en la cama
lamiéndose.
Fuimos dos cuerpos distendidos y horizontalizados sobre las sábanas
casi lo mismo
(yo era ligeramente màs grade,
un gato obeso).
Ya no pude acariciarle la cabeza hasta el día siguiente.
La imagen de un gato (un gato solo, un gato siempre es solo) tocando a otro gato me parecía obscena.
Evitando el ridículo dejé de tocarme
y me eché a dormir boca abajo.
el otro día.
Boris no fue sino otro gato recostado en la cama
lamiéndose.
Fuimos dos cuerpos distendidos y horizontalizados sobre las sábanas
casi lo mismo
(yo era ligeramente màs grade,
un gato obeso).
Ya no pude acariciarle la cabeza hasta el día siguiente.
La imagen de un gato (un gato solo, un gato siempre es solo) tocando a otro gato me parecía obscena.
Evitando el ridículo dejé de tocarme
y me eché a dormir boca abajo.
lunes, 26 de febrero de 2007
napalm
yo nací
exactamente 20 años
después del día en que Estados Unidos empezara los bombardeos civiles
en Vietnam.
y casi exactamente 40 años
después del día en que Estados Unidos venció a Japón
en Iwo Jima.
y todo eso no significa nada, claro.
salvo que soy como el souvenir de las derrotas orientales frente al cuco occidental
y en efecto...
exactamente 20 años
después del día en que Estados Unidos empezara los bombardeos civiles
en Vietnam.
y casi exactamente 40 años
después del día en que Estados Unidos venció a Japón
en Iwo Jima.
y todo eso no significa nada, claro.
salvo que soy como el souvenir de las derrotas orientales frente al cuco occidental
y en efecto...
jueves, 22 de febrero de 2007
quelamires
se le están deshojando los ojos, mirala.
cayendo como piedritas de otoño, mirala.
lamiendo el asfalto llovido.
mirala.
es colosal su carita podrida y sus manos de obrero
esconden la mugre cosida a las uñas.
mirala.
está comiendo tierra húmeda.
dando asco, la pobre.
y vos no te das cuenta.
cayendo como piedritas de otoño, mirala.
lamiendo el asfalto llovido.
mirala.
es colosal su carita podrida y sus manos de obrero
esconden la mugre cosida a las uñas.
mirala.
está comiendo tierra húmeda.
dando asco, la pobre.
y vos no te das cuenta.
martes, 6 de febrero de 2007
..
-¿y eso significa que hemos perdido?
perder, lo que se dice perder, no.
podríamos pensar, más bien, en una reconfiguración sistemática, en un cambio, quiero decir, una restricción, es cierto.
pero lo que se dice perder, no.
asumir las falencias y restringirse al discurso.
no hay, en el mundo, nada menos doloroso que el discurso, que todo lo encubre de cierto ameno encanto.
no puedo ver cadáveres cinematográficos.
no puedo, por tanto, tolerar las faltas éticas, emocionales, intelectuales, reales, de los otros.
no puedo sino restringirme.
al texto.
perder, lo que se dice perder, no.
podríamos pensar, más bien, en una reconfiguración sistemática, en un cambio, quiero decir, una restricción, es cierto.
pero lo que se dice perder, no.
asumir las falencias y restringirse al discurso.
no hay, en el mundo, nada menos doloroso que el discurso, que todo lo encubre de cierto ameno encanto.
no puedo ver cadáveres cinematográficos.
no puedo, por tanto, tolerar las faltas éticas, emocionales, intelectuales, reales, de los otros.
no puedo sino restringirme.
al texto.
lunes, 29 de enero de 2007
200
"Los males de la inteligencia, desgraciadamente, duelen menos que los del sentimiento, y los del sentimiento, desgraciadamente, menos que los del cuerpo. Digo 'desgraciadamente' porque la dignidad humana exigiría lo contrario."
183
"No puedo entretenerme en la especulación metafísica porque sé de sobra, y por mí, que todos los sistemas son defendibles e intelectualmente posibles; y, para disfrutar el arte intelectual de construir sistemas, me falta el poder de olvidar que el fin de la especulación metafísica es la búsqueda de la verdad.
(...)
¡Felices los que sufren con unidad! Aquellos a quienes la angustia altera pero no divide, que creen, aunque en la incredulidad, y pueden sentarse al sol sin pensamiento oculto."
Fernando Pessoa - Libro del desasosiego de Bernardo Soares
(...)
¡Felices los que sufren con unidad! Aquellos a quienes la angustia altera pero no divide, que creen, aunque en la incredulidad, y pueden sentarse al sol sin pensamiento oculto."
Fernando Pessoa - Libro del desasosiego de Bernardo Soares
.
buscar un punto, un punto de síntesis, de finitud, un pedazo del todo, bien bien definible, demarcable, recortable, tomarlo, mirarlo con detenimiento, analfabéticamente hablando, que no se esfume, el punto digo, es eso, es exactamente eso lo que estamos buscando, el punto, el comienzo, o el final, qué importa, cualquier punto que suponga un orden, o cierto orden, o la posibilidad del orden, buscarlo tanto, en la simpleza, en la consistencia de la lógica, buscarlo tan bien, con los ojos tan abiertos, y encontrar siempre lo mismo, la maraña, el desorden, lo imposible, no hay ni sintaxis en mi punto, es casi tan real que es todo, y así no se puede, no se puede, el punto es el universo y no se entiende, el punto, que ya no sé cuál es de todos los puntos, ni qué forma tiene, ni cómo fue que pude concebirlo, es ese punto, que acaba de desaparecer, lo que estábamos buscando.
viernes, 26 de enero de 2007
me llueve la vereda
en medio de la humedad un feto
neumáticos inundados
las gotas fotogénicas
el gris oscuro de los caminantes que quedan
pero sobre todo un feto ahogado
un feto transparente
un feto lloviznando.
Hay
en el medio de la tormenta
un hilo de orden húmedo.
Es en el hilo donde el feto equilibra
su existencia y no.
En el agua.
Donde la música empieza y pierde sentido.
neumáticos inundados
las gotas fotogénicas
el gris oscuro de los caminantes que quedan
pero sobre todo un feto ahogado
un feto transparente
un feto lloviznando.
Hay
en el medio de la tormenta
un hilo de orden húmedo.
Es en el hilo donde el feto equilibra
su existencia y no.
En el agua.
Donde la música empieza y pierde sentido.
domingo, 14 de enero de 2007
la música insignificante
el silencio sin querer
(el silencio afásico)
o hablar por la espalda
por las vértebras mudas.
los huesos como signos
inconexos
me falta el hilo
la narración
la sintaxis.
todo es
semas blancos.
hilar fino, encontrar la médula, en definitiva
referir y organizar.
hay instrucciones
que se pierden en las instrucciones y hay
sonidos.
La música insignificante.
(el silencio afásico)
o hablar por la espalda
por las vértebras mudas.
los huesos como signos
inconexos
me falta el hilo
la narración
la sintaxis.
todo es
semas blancos.
hilar fino, encontrar la médula, en definitiva
referir y organizar.
hay instrucciones
que se pierden en las instrucciones y hay
sonidos.
La música insignificante.
lunes, 8 de enero de 2007
lunes, 1 de enero de 2007
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