Escena exterior atardecer, altura tres metros sobre el nivel del mar, clima frío, con vientos marítimos del sector noreste.

algunos árboles se están moviendo

el viento
creo
se dispersa.

y los colores de las ventanas
de lejos
son más concretos.

el cielo se recorta por las hojas quietas
y tiene su punto de fuga
el cielo
se concentra a la derecha.


todo lo demás es música

sirenas y perros y pedazos de hombres
los gritos, la respuesta del llanto


(creo que los nenes lloran
a tres metros del piso.)

todo parece un campamento al anochecer.

18

Todo se me evapora. Mi vida entera, mis recuerdos, mi imaginación y lo que contiene, mi personalidad, todo se me evapora. Continuamente siento que he sido otro, que he sentido otro, que he pensado otro. Aquello a lo que asisto es un espectáculo con otro escenario. Y aquello a lo que asisto soy yo.

Fernando Pessoa. El libro del desasosiego de Bernardo Soares.

Waltz

If you don't have a song
To sing you're okay
You know how to get along
Humming

If you don't have a date
Celebrate
Go out and sit on the lawn
And do nothing

'Cause it's just what you must do
When nobody does it anymore

No I don't believe in the wasting of time,
But I don't believe that I'm wasting mine

If you don't have a point to make
Don't sweat it
You'll make a sharp one being so kind
And I'd sure appreciate it
Everyone else's goal's to get big headed
Why should I follow that beat being that

I'm better than fine.

Fiona Apple. Waltz

As I lay dying

Él le está construyendo su ataúd, al lado de la casa, cerca de la ventana del dormitorio donde ella yace moribunda, para que lo vea. A veces, le pregunta con la mirada si le gusta cómo está quedando.

(esa, como una de las imágenes más desoladoras de la literatura)

english lesson nº4. heroin.

we are
corpses.


bodies with a lot of soarces
filled with heroin
then sucked.

we're dry


like paper. when you write over it.

como cuando
se sintetiza el tiempo en un número.

decir comparando lo inmedible.


todo eso en un punto de fuga
el punto equivalente al metro y medio de pintura restando
sólo que de lejos.


que todo sea un plano visual y lo demás

lo inconmensurable.


(the blues. what a concept.)

tened vosotros cuidado.-

“Corrió hacia el hippie, se le adelantó, dio media vuelta, sacó el revólver y a pocos palmos le chantó un tiro en la frente, en el puro centro, donde el miércoles de ceniza te ponen la santa cruz. ¡Tas! Un solo tiro, seco, ineluctable, rotundo, que mandó a la gonorrea esa con su ruido a la profundidad de los infiernos. ¡Cuántas veces no he pasado la escena por mi cabeza en ralenti!”

Fernando Vallejo. La virgen de los sicarios.

(la tarde licúa todo)

I.
me miro el fémur, el lado derecho y es constante

me doy cuenta
la piel se me mete entre los músculos y la mugre
la sangre y los restos lípidos

las uñas hace tiempo comidas clavadas en el pubis

las arrugas prematuras en los pliegues de la carne
las cicatrices recientes


me doy cuenta pero no me acuerdo

creo
los pelos nacientes debajo de la rodilla
las axilas sucias, el lunar debajo del seno
el izquierdo

los líquidos internos con olor a muerte

II.
me parece que me falta algo y se me olvida

tal vez
otros flujos

me faltan líquidos inenarrables
peor que la pudredumbre, que la leche


agua de mar me falta con la sal cicatrizante y sucia.

III.
cerca del desmayo, de la pocilga, del hambre
se recuesta la mancha/ de mi brazo derecho/ tocando las baldosas.

todo está ligeramente húmedo.

todo un poco curvado
el brazo/ el suelo / las sombras borroneadas sobre el frío,

el sol pudriéndolo todo


incluso el océano en este patio.

las palabras como piezas y la efectividad de los títulos largos

las piezas están metidas en los casilleros a la fuerza

se mueven pero despacio y en el medio
exactamente en la mitad del juego hay un punto
(el espacio del agonismo imparcial, de la pura violencia)
donde el caos desarma las posiciones
y las reglas no se están cumpliendo

en ese punto
los caballos comidos son parte del juego

y todo se desbarranca.


ese punto es un momento en la lectura de un silogismo.

domingo por la tarde en una plaza interior día y de madera

Y en el medio el espartajo
la miel derramada por los pliegues
por los intersticios de la tela del mantel está la leche


y las hormigas

se están llevando las migas soleadas por las cortinas cuadrillé
los insectos están insolados
y se van achicharrando las frutas secas
las nueces rotas

flotando sobre el esperma derramado

las notas rueces


y el sol.

67

en el deseo mío está el mutismo ajeno
el repliegue
la retracción

(la psicosis y el hambre en medio del monte
eso es la lucha deseante.)

que los otros se marchiten un poco
y no tener que cambiar los tiempos.

yo no soy una máquina

soy como un helecho sin raíces
agonizando debajo de un ombú.

(Se va acabando la lucha
estaba acabada de sólo haberlos visto
pero fueron un buen manojo de engranajes.)

me va quedando sólo el dehojarme
esperando que el ombú se prenda fuego

verlos recluirse en las pantallas choreantes
agonizando lo mismo y sin darse cuenta

que se callen


mientras
me masturbo con mis hojitas de planta
sin olvidarme
de que estoy agonizando.

alphaville

ay snob.

yotuélnosotrosvosotrosellosyotuélnos........

la afasia real, el mutismo

hay vivencias que no pueden decirse y no son sólo guerras
hay ideas en miniatura, silenciosas


no pude decir


hay un bloqueo en el habla
(en el habla, no en el pensamiento)

ya no puedo decir y los pronombres
los pronombres que no son yo me mí sino
vos, ustedes, nosotros
él, él, él, nosotros

ella

vos, te, te
(decirte)

se me hacen impronunciables y esta vez
no es el mutismo.


es el vacío referencial.

la poesía modernista y el futurismo

no se piensa
si estoy
detrás de los ojos.


el mundo se está parando

los carteles de neón tienen siempre
las mismas lucecitas prendidas
ya no dicen nada y lo dicen todo el tiempo
NAD NAD NAD .

se han muerto los mensajes subliminales.



no se permite mirar
acá dentro.


todo brilla demasiado y no es significante

se han quedado quietos
los hijos de los hijos de los robots-obreros
ya no hacen ruidos metálicos.


se han quedado en posición de firmes
y pintados de negro.



no puede decirse
tengo un gusto blanco en la garganta que lo ocupa todo.

hay miles de silencios opresivos

el murmullo son cabezas oscuras mirándose los zapatos
y una lengua repitiéndose
en el living de las casas.

las paredes están pintadas de reflejos luminarios.



mientras el mundo se retuerce sin estímulos
las pupilas van desapareciendo.

no se podrá ver todo el esplendor.

my sweet embraceable you

qué pasa cuando la música
cuándo

pasa.


yo creo en los vientos
(en chet baker)
"soplándome suavemente al oído"

canciones simples,
la voz quebrada
y una guitarra y demás.

ya no creo en la poesía y no me sale.

prefiero mirar al vacío y pensar en nada y poner un disco.


me voy a comprar una vitrola y vinilos
y así escucho, además de la música, la poesía.

y ya no tengo que preocuparme por leerla.


there's a lull in my life...

gato negro gato blanco

Me acaricié el vientre y fui gato

el otro día.


Boris no fue sino otro gato recostado en la cama
lamiéndose.


Fuimos dos cuerpos distendidos y horizontalizados sobre las sábanas
casi lo mismo
(yo era ligeramente màs grade,
un gato obeso).

Ya no pude acariciarle la cabeza hasta el día siguiente.

La imagen de un gato (un gato solo, un gato siempre es solo) tocando a otro gato me parecía obscena.


Evitando el ridículo dejé de tocarme
y me eché a dormir boca abajo.

napalm

yo nací
exactamente 20 años
después del día en que Estados Unidos empezara los bombardeos civiles
en Vietnam.


y casi exactamente 40 años
después del día en que Estados Unidos venció a Japón
en Iwo Jima.


y todo eso no significa nada, claro.
salvo que soy como el souvenir de las derrotas orientales frente al cuco occidental
y en efecto...

quelamires

se le están deshojando los ojos, mirala.
cayendo como piedritas de otoño, mirala.


lamiendo el asfalto llovido.
mirala.

es colosal su carita podrida y sus manos de obrero
esconden la mugre cosida a las uñas.


mirala.
está comiendo tierra húmeda.
dando asco, la pobre.


y vos no te das cuenta.

..

-¿y eso significa que hemos perdido?

perder, lo que se dice perder, no.
podríamos pensar, más bien, en una reconfiguración sistemática, en un cambio, quiero decir, una restricción, es cierto.
pero lo que se dice perder, no.


asumir las falencias y restringirse al discurso.
no hay, en el mundo, nada menos doloroso que el discurso, que todo lo encubre de cierto ameno encanto.
no puedo ver cadáveres cinematográficos.
no puedo, por tanto, tolerar las faltas éticas, emocionales, intelectuales, reales, de los otros.

no puedo sino restringirme.
al texto.