donde yo me fui y queda
el sonido de las teclas pegoteadas
y sonando a usado
yo quiero ir a ese lugar
donde estar solo significa
recordar no estar solo
y cantar canciones
gogogo
enotroidioma
sábado, 8 de mayo de 2010
jueves, 18 de febrero de 2010
ásterix
lo que pasa
entre muerte y muerte
se sostiene en tu coyuntura
en el hueco que me da la voz
que a mansalva se va con ira
se pasea entre estas piernas marchitas
se retiene en las líneas de las manos
se mete en cada hueco deshojado
se cae de maduro
lo que pasa
entre rato y rato
que es la muerte
lo que pasa
es la afasia disonante
el chirrido imaginario
la muerte pasa
y cómo.
lunes, 13 de abril de 2009
Día 1
I.
Vomité. Como para terminar de eliminar todo el contacto, la intersección.
Una Cindor en ayunas y 25 mg. de algo.
Vomité en el baño de mi casa y no sobre la falda del vecino transitorio
por suerte
pero lo vomité todo y el olor impregnado en el fondo de la garganta,
en la nariz cerca de los ojos, todo alrededor del borde de la lengua.
Y era el conjunto AB que me quedaba.
El vómito, la risa y la vergüenza.
Ahora, sólo la risa y la vergüenza.
II.
Se me quedó adentro el olor húmedo y la sensación de altura
un poco más:
algo más grande que la costumbre
la espera
la locura contenida
las ansias
la configuración de mis deseos
la locura contenida en la altura
la certeza como una paz subyacente
extraviada
También se me quedaron los objetos
las construcciones generalmente torpes y honestas
las geometrías toscas
las colecciones
III.
Dónde está mi control de mañana.
Vomité. Como para terminar de eliminar todo el contacto, la intersección.
Una Cindor en ayunas y 25 mg. de algo.
Vomité en el baño de mi casa y no sobre la falda del vecino transitorio
por suerte
pero lo vomité todo y el olor impregnado en el fondo de la garganta,
en la nariz cerca de los ojos, todo alrededor del borde de la lengua.
Y era el conjunto AB que me quedaba.
El vómito, la risa y la vergüenza.
Ahora, sólo la risa y la vergüenza.
II.
Se me quedó adentro el olor húmedo y la sensación de altura
un poco más:
algo más grande que la costumbre
la espera
la locura contenida
las ansias
la configuración de mis deseos
la locura contenida en la altura
la certeza como una paz subyacente
extraviada
También se me quedaron los objetos
las construcciones generalmente torpes y honestas
las geometrías toscas
las colecciones
III.
Dónde está mi control de mañana.
martes, 5 de agosto de 2008
La búsqueda laboral
11. - Mecenas
Estoy en la busqueda de un mecenas para apadrinar distintos artistas, en sus variantes, Arte, Escultura, Pintura, Grabado, Fotografia, Danza, Dibujo, Expresion Artistica, Instalaciones
Localidad: Capital Federal - Buenos Aires
Salario: a convenir
Fecha: 1 de agosto de 2008
Estoy en la busqueda de un mecenas para apadrinar distintos artistas, en sus variantes, Arte, Escultura, Pintura, Grabado, Fotografia, Danza, Dibujo, Expresion Artistica, Instalaciones
Localidad: Capital Federal - Buenos Aires
Salario: a convenir
Fecha: 1 de agosto de 2008
domingo, 29 de junio de 2008
martes, 10 de junio de 2008
El genio de piglia
dice algo así como:
"la ausencia es una realidad material, como un pozo en el pasto",
en La ciudad ausente.
Y a mí me gusta cuando dice cosas como esas.
"la ausencia es una realidad material, como un pozo en el pasto",
en La ciudad ausente.
Y a mí me gusta cuando dice cosas como esas.
sábado, 7 de junio de 2008
madrid es una meta, cosas
donde hay un montón de silencio
(detrás del espacio cambiante,
demasiado lejos)
las luces cambian insignificantemente de color y se dispersan
y yo
nunca estuve en ninguna parte.
donde hay
una plataforma de ocio lumínico, eso:
la entrada determinante al pensamiento
al asentamiento decisivo
a la muerte detallada.
no.
no son para eso los aviones, los paisajes
no es el cambio un movimiento
es el movimiento la ausencia de un centro,
de una raíz permisiva,
de la posibilidad de activar el deseo
una planicie roja
difusa.
no.
donde las palabras se acallan no hay voluntad
y el idioma nos arranca la coyuntura.
quiero quedarme quieta.
(detrás del espacio cambiante,
demasiado lejos)
las luces cambian insignificantemente de color y se dispersan
y yo
nunca estuve en ninguna parte.
donde hay
una plataforma de ocio lumínico, eso:
la entrada determinante al pensamiento
al asentamiento decisivo
a la muerte detallada.
no.
no son para eso los aviones, los paisajes
no es el cambio un movimiento
es el movimiento la ausencia de un centro,
de una raíz permisiva,
de la posibilidad de activar el deseo
una planicie roja
difusa.
no.
donde las palabras se acallan no hay voluntad
y el idioma nos arranca la coyuntura.
quiero quedarme quieta.
miércoles, 20 de febrero de 2008
miércoles, 6 de febrero de 2008
el futuro
donde puede ingresarse al futuro sin ciencias ficciones
en la materia observada/obstruida/horadada
en el análisis obstuso de las cosas que se tocan,
momentáneamente palpables:
en la carne casi putrefacta está el futuro
(como en la fotografía de un hombre cayendo)
en la guerra de trincheras, en el instante previo al bayonetazo
en el delirio de una agonía de minutos apenas, lastimosa.
el futuro está en el suspenso de la pudredumbre inevitable
en la estupidez de la espera del milagro
en el vacío infinito después de cerrar los ojos.
se diluye como expansión, hacia los márgenes
se esconde en el borde del sentido, en los pliegues de la carne
se manosea y se oscurece o ya no se encuentra:
el futuro es la previsibilidad del futuro
y no existe.
en la materia observada/obstruida/horadada
en el análisis obstuso de las cosas que se tocan,
momentáneamente palpables:
en la carne casi putrefacta está el futuro
(como en la fotografía de un hombre cayendo)
en la guerra de trincheras, en el instante previo al bayonetazo
en el delirio de una agonía de minutos apenas, lastimosa.
el futuro está en el suspenso de la pudredumbre inevitable
en la estupidez de la espera del milagro
en el vacío infinito después de cerrar los ojos.
se diluye como expansión, hacia los márgenes
se esconde en el borde del sentido, en los pliegues de la carne
se manosea y se oscurece o ya no se encuentra:
el futuro es la previsibilidad del futuro
y no existe.
jueves, 29 de noviembre de 2007
reflexiones sobre la venta masiva de libros de autoayuda (u otras cosas)
el cuerpo evanescente como el paroxismo y la paradoja de la metafísica; el intento ligeramente frustrado de la espiritualidad posmoderna.
(desaparecer la materia y ser un deseo puro y consumista. un fantasma de shopping.
reproducir la imagen, convertirla en la codicia.
que el querer se desligue del sentido y se abroche al papel moneda.)
la anorexia como la enfermedad del tiempo virtual, de las tarjetas de crédito, de la iglesia desposeída y la imagen del espectáculo. del deseo horadado y corrompido, de la ideología deseante.
(frente al capitalismo como arma contra el cuerpo, la escritura indiferente. buscar el hilo en los agujeros y tejer la esquizofrenia.)
la reproducción de la imagen.
el cuerpo como imagen atesorada e intervenida. la menor cantidad de carne posible.
el shopping como verbo y espacio, el sinsentido capital.
el desplazamiento de la materia a la imagen reproducida (contenido: belleza y felicidad en pequeñas dosis, con un máximo de 1.70m x 45kg.) como el último paso, el único sustentable y atroz, de la metafísica.
(desaparecer la materia y ser un deseo puro y consumista. un fantasma de shopping.
reproducir la imagen, convertirla en la codicia.
que el querer se desligue del sentido y se abroche al papel moneda.)
la anorexia como la enfermedad del tiempo virtual, de las tarjetas de crédito, de la iglesia desposeída y la imagen del espectáculo. del deseo horadado y corrompido, de la ideología deseante.
(frente al capitalismo como arma contra el cuerpo, la escritura indiferente. buscar el hilo en los agujeros y tejer la esquizofrenia.)
la reproducción de la imagen.
el cuerpo como imagen atesorada e intervenida. la menor cantidad de carne posible.
el shopping como verbo y espacio, el sinsentido capital.
el desplazamiento de la materia a la imagen reproducida (contenido: belleza y felicidad en pequeñas dosis, con un máximo de 1.70m x 45kg.) como el último paso, el único sustentable y atroz, de la metafísica.
sábado, 13 de octubre de 2007
apuntes sobre ¿la depresión crónica y la infantilidad de la literatura?
Leo "ser infeliz" (Kafka). No lo creo. No me conmueve.
Sólo el título. La idea. La idea de. "Ser infeliz". Intento regocijarme en la simpatía, en la tragedia. No hay caso. De cualquier forma, es Kafka. De haber leído el texto, nada de eso hubiera sido posible. De cualquier manera.
La imposibilidad de leer "ser infeliz" como un drama existencial, moderno siquiera.
Ser infeliz. Problema circunstancial, sentimentalismo, patología. Patología. Problemática del cuerpo.
Sólo el título. La idea. La idea de. "Ser infeliz". Intento regocijarme en la simpatía, en la tragedia. No hay caso. De cualquier forma, es Kafka. De haber leído el texto, nada de eso hubiera sido posible. De cualquier manera.
La imposibilidad de leer "ser infeliz" como un drama existencial, moderno siquiera.
Ser infeliz. Problema circunstancial, sentimentalismo, patología. Patología. Problemática del cuerpo.
lunes, 17 de septiembre de 2007
literaturnost
descubrí el procedimiento:
ya no se mata en la literatura,
o se comenten homicidios con desgano.
la matanza es anónima y generalizada
solo contra todos
o la permanencia.
no hay por qué llorar ni hacerse el muerto.
nada de eso vale la pena.
la literatura
ahora
se hace en silencio.
pero yo descubrí el procedimiento:
hablar por los márgenes.
la historia ya no puede ser escrita
y se imprimen los días
las cosas.
lo demás es un silencio compartido
impronunciable
y lo demás es el pasado.
el procedimiento consiste en borrar todo.
ya no se mata en la literatura,
o se comenten homicidios con desgano.
la matanza es anónima y generalizada
solo contra todos
o la permanencia.
no hay por qué llorar ni hacerse el muerto.
nada de eso vale la pena.
la literatura
ahora
se hace en silencio.
pero yo descubrí el procedimiento:
hablar por los márgenes.
la historia ya no puede ser escrita
y se imprimen los días
las cosas.
lo demás es un silencio compartido
impronunciable
y lo demás es el pasado.
el procedimiento consiste en borrar todo.
sábado, 1 de septiembre de 2007
Campus de la universidad de interzonas
"Necesito un electricista cerebral titulado que le desconecte sinapsis por sinapsis, y un policía quirúrgico que le ponga las tripas en la calle."
William Borroughts, El almuerzo desnudo.
(ay los detalles de la traducción)
William Borroughts, El almuerzo desnudo.
(ay los detalles de la traducción)
miércoles, 29 de agosto de 2007
Escena exterior atardecer, altura tres metros sobre el nivel del mar, clima frío, con vientos marítimos del sector noreste.
algunos árboles se están moviendo
el viento
creo
se dispersa.
y los colores de las ventanas
de lejos
son más concretos.
el cielo se recorta por las hojas quietas
y tiene su punto de fuga
el cielo
se concentra a la derecha.
todo lo demás es música
sirenas y perros y pedazos de hombres
los gritos, la respuesta del llanto
(creo que los nenes lloran
a tres metros del piso.)
todo parece un campamento al anochecer.
el viento
creo
se dispersa.
y los colores de las ventanas
de lejos
son más concretos.
el cielo se recorta por las hojas quietas
y tiene su punto de fuga
el cielo
se concentra a la derecha.
todo lo demás es música
sirenas y perros y pedazos de hombres
los gritos, la respuesta del llanto
(creo que los nenes lloran
a tres metros del piso.)
todo parece un campamento al anochecer.
lunes, 20 de agosto de 2007
18
Todo se me evapora. Mi vida entera, mis recuerdos, mi imaginación y lo que contiene, mi personalidad, todo se me evapora. Continuamente siento que he sido otro, que he sentido otro, que he pensado otro. Aquello a lo que asisto es un espectáculo con otro escenario. Y aquello a lo que asisto soy yo.
Fernando Pessoa. El libro del desasosiego de Bernardo Soares.
Fernando Pessoa. El libro del desasosiego de Bernardo Soares.
domingo, 19 de agosto de 2007
Waltz
If you don't have a song
To sing you're okay
You know how to get along
Humming
If you don't have a date
Celebrate
Go out and sit on the lawn
And do nothing
'Cause it's just what you must do
When nobody does it anymore
No I don't believe in the wasting of time,
But I don't believe that I'm wasting mine
If you don't have a point to make
Don't sweat it
You'll make a sharp one being so kind
And I'd sure appreciate it
Everyone else's goal's to get big headed
Why should I follow that beat being that
I'm better than fine.
Fiona Apple. Waltz
To sing you're okay
You know how to get along
Humming
If you don't have a date
Celebrate
Go out and sit on the lawn
And do nothing
'Cause it's just what you must do
When nobody does it anymore
No I don't believe in the wasting of time,
But I don't believe that I'm wasting mine
If you don't have a point to make
Don't sweat it
You'll make a sharp one being so kind
And I'd sure appreciate it
Everyone else's goal's to get big headed
Why should I follow that beat being that
I'm better than fine.
Fiona Apple. Waltz
jueves, 16 de agosto de 2007
jueves, 9 de agosto de 2007
As I lay dying
Él le está construyendo su ataúd, al lado de la casa, cerca de la ventana del dormitorio donde ella yace moribunda, para que lo vea. A veces, le pregunta con la mirada si le gusta cómo está quedando.
(esa, como una de las imágenes más desoladoras de la literatura)
(esa, como una de las imágenes más desoladoras de la literatura)
lunes, 6 de agosto de 2007
english lesson nº4. heroin.
we are
corpses.
bodies with a lot of soarces
filled with heroin
then sucked.
we're dry
like paper. when you write over it.
corpses.
bodies with a lot of soarces
filled with heroin
then sucked.
we're dry
like paper. when you write over it.
domingo, 8 de julio de 2007
lunes, 2 de julio de 2007
tened vosotros cuidado.-
“Corrió hacia el hippie, se le adelantó, dio media vuelta, sacó el revólver y a pocos palmos le chantó un tiro en la frente, en el puro centro, donde el miércoles de ceniza te ponen la santa cruz. ¡Tas! Un solo tiro, seco, ineluctable, rotundo, que mandó a la gonorrea esa con su ruido a la profundidad de los infiernos. ¡Cuántas veces no he pasado la escena por mi cabeza en ralenti!”
Fernando Vallejo. La virgen de los sicarios.
Fernando Vallejo. La virgen de los sicarios.
miércoles, 27 de junio de 2007
(la tarde licúa todo)
I.
me miro el fémur, el lado derecho y es constante
me doy cuenta
la piel se me mete entre los músculos y la mugre
la sangre y los restos lípidos
las uñas hace tiempo comidas clavadas en el pubis
las arrugas prematuras en los pliegues de la carne
las cicatrices recientes
me doy cuenta pero no me acuerdo
creo
los pelos nacientes debajo de la rodilla
las axilas sucias, el lunar debajo del seno
el izquierdo
los líquidos internos con olor a muerte
II.
me parece que me falta algo y se me olvida
tal vez
otros flujos
me faltan líquidos inenarrables
peor que la pudredumbre, que la leche
agua de mar me falta con la sal cicatrizante y sucia.
III.
cerca del desmayo, de la pocilga, del hambre
se recuesta la mancha/ de mi brazo derecho/ tocando las baldosas.
todo está ligeramente húmedo.
todo un poco curvado
el brazo/ el suelo / las sombras borroneadas sobre el frío,
el sol pudriéndolo todo
incluso el océano en este patio.
me miro el fémur, el lado derecho y es constante
me doy cuenta
la piel se me mete entre los músculos y la mugre
la sangre y los restos lípidos
las uñas hace tiempo comidas clavadas en el pubis
las arrugas prematuras en los pliegues de la carne
las cicatrices recientes
me doy cuenta pero no me acuerdo
creo
los pelos nacientes debajo de la rodilla
las axilas sucias, el lunar debajo del seno
el izquierdo
los líquidos internos con olor a muerte
II.
me parece que me falta algo y se me olvida
tal vez
otros flujos
me faltan líquidos inenarrables
peor que la pudredumbre, que la leche
agua de mar me falta con la sal cicatrizante y sucia.
III.
cerca del desmayo, de la pocilga, del hambre
se recuesta la mancha/ de mi brazo derecho/ tocando las baldosas.
todo está ligeramente húmedo.
todo un poco curvado
el brazo/ el suelo / las sombras borroneadas sobre el frío,
el sol pudriéndolo todo
incluso el océano en este patio.
martes, 26 de junio de 2007
las palabras como piezas y la efectividad de los títulos largos
las piezas están metidas en los casilleros a la fuerza
se mueven pero despacio y en el medio
exactamente en la mitad del juego hay un punto
(el espacio del agonismo imparcial, de la pura violencia)
donde el caos desarma las posiciones
y las reglas no se están cumpliendo
en ese punto
los caballos comidos son parte del juego
y todo se desbarranca.
ese punto es un momento en la lectura de un silogismo.
se mueven pero despacio y en el medio
exactamente en la mitad del juego hay un punto
(el espacio del agonismo imparcial, de la pura violencia)
donde el caos desarma las posiciones
y las reglas no se están cumpliendo
en ese punto
los caballos comidos son parte del juego
y todo se desbarranca.
ese punto es un momento en la lectura de un silogismo.
viernes, 22 de junio de 2007
domingo por la tarde en una plaza interior día y de madera
Y en el medio el espartajo
la miel derramada por los pliegues
por los intersticios de la tela del mantel está la leche
y las hormigas
se están llevando las migas soleadas por las cortinas cuadrillé
los insectos están insolados
y se van achicharrando las frutas secas
las nueces rotas
flotando sobre el esperma derramado
las notas rueces
y el sol.
la miel derramada por los pliegues
por los intersticios de la tela del mantel está la leche
y las hormigas
se están llevando las migas soleadas por las cortinas cuadrillé
los insectos están insolados
y se van achicharrando las frutas secas
las nueces rotas
flotando sobre el esperma derramado
las notas rueces
y el sol.
lunes, 21 de mayo de 2007
67
en el deseo mío está el mutismo ajeno
el repliegue
la retracción
(la psicosis y el hambre en medio del monte
eso es la lucha deseante.)
que los otros se marchiten un poco
y no tener que cambiar los tiempos.
yo no soy una máquina
soy como un helecho sin raíces
agonizando debajo de un ombú.
(Se va acabando la lucha
estaba acabada de sólo haberlos visto
pero fueron un buen manojo de engranajes.)
me va quedando sólo el dehojarme
esperando que el ombú se prenda fuego
verlos recluirse en las pantallas choreantes
agonizando lo mismo y sin darse cuenta
que se callen
mientras
me masturbo con mis hojitas de planta
sin olvidarme
de que estoy agonizando.
el repliegue
la retracción
(la psicosis y el hambre en medio del monte
eso es la lucha deseante.)
que los otros se marchiten un poco
y no tener que cambiar los tiempos.
yo no soy una máquina
soy como un helecho sin raíces
agonizando debajo de un ombú.
(Se va acabando la lucha
estaba acabada de sólo haberlos visto
pero fueron un buen manojo de engranajes.)
me va quedando sólo el dehojarme
esperando que el ombú se prenda fuego
verlos recluirse en las pantallas choreantes
agonizando lo mismo y sin darse cuenta
que se callen
mientras
me masturbo con mis hojitas de planta
sin olvidarme
de que estoy agonizando.
martes, 24 de abril de 2007
jueves, 19 de abril de 2007
yotuélnosotrosvosotrosellosyotuélnos........
la afasia real, el mutismo
hay vivencias que no pueden decirse y no son sólo guerras
hay ideas en miniatura, silenciosas
no pude decir
hay un bloqueo en el habla
(en el habla, no en el pensamiento)
ya no puedo decir y los pronombres
los pronombres que no son yo me mí sino
vos, ustedes, nosotros
él, él, él, nosotros
ella
vos, te, te
(decirte)
se me hacen impronunciables y esta vez
no es el mutismo.
es el vacío referencial.
hay vivencias que no pueden decirse y no son sólo guerras
hay ideas en miniatura, silenciosas
no pude decir
hay un bloqueo en el habla
(en el habla, no en el pensamiento)
ya no puedo decir y los pronombres
los pronombres que no son yo me mí sino
vos, ustedes, nosotros
él, él, él, nosotros
ella
vos, te, te
(decirte)
se me hacen impronunciables y esta vez
no es el mutismo.
es el vacío referencial.
domingo, 15 de abril de 2007
la poesía modernista y el futurismo
no se piensa
si estoy
detrás de los ojos.
el mundo se está parando
los carteles de neón tienen siempre
las mismas lucecitas prendidas
ya no dicen nada y lo dicen todo el tiempo
NAD NAD NAD .
se han muerto los mensajes subliminales.
no se permite mirar
acá dentro.
todo brilla demasiado y no es significante
se han quedado quietos
los hijos de los hijos de los robots-obreros
ya no hacen ruidos metálicos.
se han quedado en posición de firmes
y pintados de negro.
no puede decirse
tengo un gusto blanco en la garganta que lo ocupa todo.
hay miles de silencios opresivos
el murmullo son cabezas oscuras mirándose los zapatos
y una lengua repitiéndose
en el living de las casas.
las paredes están pintadas de reflejos luminarios.
mientras el mundo se retuerce sin estímulos
las pupilas van desapareciendo.
no se podrá ver todo el esplendor.
si estoy
detrás de los ojos.
el mundo se está parando
los carteles de neón tienen siempre
las mismas lucecitas prendidas
ya no dicen nada y lo dicen todo el tiempo
NAD NAD NAD .
se han muerto los mensajes subliminales.
no se permite mirar
acá dentro.
todo brilla demasiado y no es significante
se han quedado quietos
los hijos de los hijos de los robots-obreros
ya no hacen ruidos metálicos.
se han quedado en posición de firmes
y pintados de negro.
no puede decirse
tengo un gusto blanco en la garganta que lo ocupa todo.
hay miles de silencios opresivos
el murmullo son cabezas oscuras mirándose los zapatos
y una lengua repitiéndose
en el living de las casas.
las paredes están pintadas de reflejos luminarios.
mientras el mundo se retuerce sin estímulos
las pupilas van desapareciendo.
no se podrá ver todo el esplendor.
miércoles, 21 de marzo de 2007
my sweet embraceable you
qué pasa cuando la música
cuándo
pasa.
yo creo en los vientos
(en chet baker)
"soplándome suavemente al oído"
canciones simples,
la voz quebrada
y una guitarra y demás.
ya no creo en la poesía y no me sale.
prefiero mirar al vacío y pensar en nada y poner un disco.
me voy a comprar una vitrola y vinilos
y así escucho, además de la música, la poesía.
y ya no tengo que preocuparme por leerla.
there's a lull in my life...
cuándo
pasa.
yo creo en los vientos
(en chet baker)
"soplándome suavemente al oído"
canciones simples,
la voz quebrada
y una guitarra y demás.
ya no creo en la poesía y no me sale.
prefiero mirar al vacío y pensar en nada y poner un disco.
me voy a comprar una vitrola y vinilos
y así escucho, además de la música, la poesía.
y ya no tengo que preocuparme por leerla.
there's a lull in my life...
viernes, 9 de marzo de 2007
gato negro gato blanco
Me acaricié el vientre y fui gato
el otro día.
Boris no fue sino otro gato recostado en la cama
lamiéndose.
Fuimos dos cuerpos distendidos y horizontalizados sobre las sábanas
casi lo mismo
(yo era ligeramente màs grade,
un gato obeso).
Ya no pude acariciarle la cabeza hasta el día siguiente.
La imagen de un gato (un gato solo, un gato siempre es solo) tocando a otro gato me parecía obscena.
Evitando el ridículo dejé de tocarme
y me eché a dormir boca abajo.
el otro día.
Boris no fue sino otro gato recostado en la cama
lamiéndose.
Fuimos dos cuerpos distendidos y horizontalizados sobre las sábanas
casi lo mismo
(yo era ligeramente màs grade,
un gato obeso).
Ya no pude acariciarle la cabeza hasta el día siguiente.
La imagen de un gato (un gato solo, un gato siempre es solo) tocando a otro gato me parecía obscena.
Evitando el ridículo dejé de tocarme
y me eché a dormir boca abajo.
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